Eu poderia com a memória de minhas mãos esculpir seu corpo da pedra.
Eu poderia com minhas mãos criar o fogo de velas que nunca se apagam,
e com o toque ligeiro de suas mãos em minhas costas tentar reconstruir um mundo.
Eu não consigo viver a vida de ilusões perdidas porque elas simplesmente não se perdem.
Eu não posso usar meus óculos escuros de noite,
mas eu também prefiro tropeçar na mobília destas coisas semoventes -
e não posso tratar como pronomes isso tudo,
designações impróprias de atitudes vãs.
Amar pode não ser um verbo intransitivo,
e o conjugo em cada quadra da cidade mágica.
Tem tanta matéria em nós que brilha,
tanta inconsistência destas tardes derretidas.
E estas luzes de memórias partilhadas até nunca mais.
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