As Palavras

As palavras, a gente extremamente mede.
Não no que elas podem de sentido conduzir,
mas no ritmo mesmo, no samba iluminado da poesia,
nas valsas patéticas, mazurcas, hábitos há tanto tempo perdidos
que moram só nas palavras, falta da felicidade esquecida.

As palavras a gente extremamente herda
sons do vernáculo da alma
envoltos apenas em sentido.
Ou em sentimento.


Dizem o quê, as palavras, afinal?
Assim, tão pobremente, que delas é o espaço que ocupam?

(Mas o espaço anteriormente tomado
tinha já ditado um terreno.)

E nós o que fazemos com elas, as palavras?
Nós não fazemos nada,
elas antes de tudo manipulam
a concretizar letras de linotipia.
Como chumbo, que se derrete facilmente e se remolda,
reconstruindo a cada turno a sua frase.

.......

Não há manhã possível
perante tudo que de resto dorme.
Amor, medo, desejo,
tudo circunavega a vida
barco que não tem pra onde voltar.

....

E tudo isso não é lamento,
mais propriamente o derivar
de tanto vivido e lamentado.
À deriva descobrimos terras temerosas,
À deriva Américas esperam sem cais atracadouros e milagres.
Estão todos tantos nus na praia,
todos tão inocentes,
a serviço do poder extremo das armas e das caravelas,
frágeis presas dos domínios sedutores,
ocas, casas, terrenos, domínios
do que não deveria nunca ter sido invadido.
Nús, frágeis, inocentes
No mundo de repente findo pedra,
utilidades, miçangas, todas as moedas de troca,
a se esfarelar na praia,
perdida inda que reencontrada.

.......

O mundo se desfez no novo mundo
palavras, sentimentos e poeta aceitam seu fracasso.
Não se trata mais de algo que faça a menor
mínima importância.
Não se trata mais de amor,
trata-se de jogo, artifício, e abandonado fica o amor
e conseqüência, a canção da sombra onde antes se fazia luz.

zé eduardo

bsb 10/5/2007