Os verdes todos de Ana Luíza

Água.
As pedras de uma pulseira que um dia minha mãe usou.
Os sinais de trânsito livres.
Uniformes de varredores de rua.
Uma bicicleta encostada na grade de um canal.
A fumaça de varetas de São João.
Os fogos de artifício no céu formando uma estrela enorme
A ofuscar todas as outras.
Um biquíni desbotado pelo uso, quase entregando os pontos.
Barra de saia.
Locomotiva.
Peixes.
Lâmpada na beira da banheira.
Sal de banho.
Absinto.
Uma placa que diz: Governador Valadares.
Em Governador Valadares, uma revista.
Um poeta português.
A invenção da paleta de Veronese.
Parques, árvores, mato, parcialmente flores.
Fronha de travesseiro na praia.
Folhas de música renascentista (ou seria medieval?).
Cana de açúcar, bambu.
Cachorro não. Gato também não.
Bicho gafanhoto.
Veias, em certas peles.
Unhas, em mulheres improváveis.
Maquiagem, idem.
Tsunamis sem areia ou barro ou morte.
Nada disso o mesmo verde
O ver-te mesmo dos teus olhos.

Zé Eduardo
3/1/2007