O jardim dos fragmentos

Como o lanterninha que depois de 20 anos no cinema
Viu centenas de inícios de películas sem nunca saber como terminam.
Azulejo quebrado em lascas que não dá mais para colar,
Alvenarias destruídas por tornados
Qual casinhas de brinquedo de madeira balsa.
Pele para sempre crestada pelo sol impiedoso,
Trilhas de tempo, sulcos sem nenhuma piedade.
Bate-estacas a tentar fincar estruturas duradoras nas areias movediças das fitas de ficção
(E pelo menos um final se revela),
Nuvens, aviões, gestos que se movem para lá e para cá
Intransigentemente.
Farelos de alimentos catados de calçadas sórdidas por pombas adoecidas.
Gotas bebidas uma a uma,
Garganta seca, voz nenhuma.

7/5/2014

Eclipse

A vida ficará sempre aquém da conta
se restar apenas o que nos foi dado como herança.
E no entanto pouco mais temos
a não ser o ranger de enferrujadas dobradiças
obedecendo ao movimento de portas que se fecham.
Não há ilusões, ou mistérios, neste mundo.
Tudo é cru como salada intragável,
até o eclipse total de tudo.

8/4/2014

Fim e princípio

O silêncio interior,
pássaros que cantam nas horas improváveis,
dores em órgaos imaginários, noites de tormenta em zona crepuscular e baça,
o aguçamento de sentidos interiores,
um coração a insistir
como aldravas de portas
atrás das quais não há mais nada.

Torpor de insones noites
recortadas em cores perdidas
de perdida iluminura,
sutis contornos de ineludível concretude,
madrugada que escorre entre os dedos,
impiedosa e bruta clepsidra.

Torno a vagar e, vago,
e incerto, e a meias,
tateio as paredes de um labirinto,
nem aqui, nem ali, em infinito alhures.

Não sou mais eu que cá estou,
abandonei-me de mim,
casco de barco de viagens vencidas,
e enfim me ponho a caminhar.

São Paulo, 30/3/2014

The sand-glass

A clepsydra cannot be a reliable measure of time

 'cause you can turn it around if you wish

and there we go again.

They maybe were too heavy, four thousand years ago, but even so.

We cannot trust the past or what lay ahead of us,

for the only real measure of life is pain. So talk to your neighbour,

perhaps he can find there is a cold beer in the fridge.

Take your time, and the sand will tell you.

April 2014

O cheiro do mundo

Acreditava eu cego estar trilhando surrados caminhos deste mundo,

apoiado em castão de duro metal,

segura empunhadura para aquele que tateia

a ausência de tudo.

Em verdade eu em tudo acreditava para não crer em verdade em nada,

protegido em confortável bruma até o fim provável de meus dias.

Sem querer ser acordado a contragosto despertei,

e a agressiva luz do dia machucava minhas retinas

e durante anos eu estremunhei

até que meus olhos abriram e perceberam sua presença.

Hoje deliberadamente eu quero

que seus cabelos loiros toldem minha visão,

porque assim eu posso cheirar o mundo que agora enxergo.

19.1.2014

Domingo de Finados

Domingo de Finados

Embora seja já dezembro,
mortos me visitam obliquamente da garoa
(ainda que todos não tenham falecido).
A roda gigante gira no parque Xangai
e a mísera pipoca partilhada
é bem mais que refeição
de seis irmãos famintos.
Meus pais fazem sempre a conta
e estamos todos, e faz sol no ermo centro da cidade, e comemoramos este dia 
porque, e não sabemos, ele há que perdurar das imagens do trem fantasma,
a conduzir nossos temores 
e a substância da qual seremos feitos.
Regressamos exaustos para casa
e a comida incerta nos espera.
Diligentes, cansados, felizes,
meus pais poem a dormir crianças 
em leitos do tempo que é hoje,
em noite para sempre alvissareira.

12.1.2013

Inverno

A água ferve na caneca

e o vapor contracena na janela com o frio.

O inverno silencia a rua e a calçada,

buzinas adormecem nas garagens,

uma bruma opaca tolda tudo.

Em algum lugar faz sol

e a alternância do tempo apenas prova

que habitamos todos por enquanto esta esfera de prodígios.

Em algum lugar o calor despe corpos que, lassos,

refluem do afazer doce do amor.

E, neste fim de tarde entorpecente,

contemplo as estrelas que não vejo no céu baço

e abençoo esta temperatura mansa

que em qualquer estação você me traz.

Esta água toda

Esta água toda

que desce do calor de teu regaço,

esta benvinda chuva a tudo lavar,

cinza a desfazer em céu azul,

branca e transitória lua,

sol que brilhará depois e sempre,

meu ninho, meu descanso, meu arfar e meu repouso.

Minha vida é regar o solo de onde brota a tua rosa flor.

17.12.2013

Calma

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Bate em mim uma calma,
mas nada a prenunciar uma borrasca.
A calma, mesmo, esta lassidão enfim conquistada.
A confortante sensação de que sofrer vale a pena
quandos se sofre direito.
Eu não cresço:
se alguma coisa, em minha idade, encolho.
Me substancio e, ainda que cansado,
agradeço todas as manhãs trilhar o que a vida me deixa.
Eu não ergo as mãos para o céu:
ele está em cima, abaixo, me cobre e me tangencia.
Pode ser que eu esteja orando.

12.4.2013

Herança

Nenhum ser humano sabe nunca jamais
se o tempo lhe fará justiça.
Entrementes, vivemos, e os sinos tangem sós em suas torres o passar das horas.
Nada mais podemos esperar porque seremos sempre julgados, ainda que à revelia,
por pecados, omissões, coisas que deixamos de dizer quando o momento se fez apropriado.
Somos um reflexo tardio de nós mesmos,
e nossos gestos pouco importarão, relegados ao olvido das sombras e das cinzas.
Somos esta triste matéria bruta que julgamos ter polido e cinzelado,
enquanto outras mãos moldam a memória que de nós irá restar,
e quedamos mudos com tantas palavras
que nos amaldiçoam e nos glorificam.
Somos uma tarde de convecções nossas, e alheias,
num quieto tumulto que há de nos comer, vermes sobre corpos insepultos.
Somos uma triste memória
a viver sempre aquém da eternidade,
presos ao que no fundo pouco nos diz respeito.
Amamos, somos amados,
e nosso consolo é ter vivido,
ainda que de precária forma,
porque nada restou de uma herança de miséria.

São Paulo, 4 de março de 2013

Para Clodoaldo Mendonça, meu pai

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Em tudo o que eu faço, e que importa,

reina soberana sobre mim a alma de Clodoaldo Mendonça, meu pai.

Os caracteres traçados a pena de uma maravilhosa escrita gótica alemã,

os filmes de Tom Mix, o cineblube operário da esquina

onde deslumbrado vi o primeiro cinema da minha vida (e era como sempre dele veio, a fábula moral, a legião francesa em pano de fundo),

a curiosidade a me perseguir desde menino, este querer saber tudo

porque afinal de contas saber tanto é de alguma forma uma forma de eu me redimir,

os jogos de damas com suas permutas tão mais rápidas e vastas que o saber inútil do xadrez (um afazer de preguiçosos),

as melodias, tantas, músicas tecendo o coser do que viria a ser quem eu seria, Zézinho, Zébedeu, filho,

os dias tantos, pobres, famintos, embora nunca faltos,

porque neles se sinalizava esta ordem de importância

na qual a poesia sempre vem primeiro,

afinal o saber que onde ando será sempre um desafio, trilha desde sempre nova,

comunhão com tudo que é humano.

Eu saúdo você, meu pai,

eu inutilmente peço que você volte e choro a escrever neste anódino teclado,

tentando com tão frágeis dedos desvender a sua herança e a sua força.

23.12.2012

Sempre tão tamanha

E você é sempre e tão tamanha,

e suas pernas longas espalhadas no sono de fim de tarde no sofá

estão para começar a andar de novo

e só Deus sabe para onde vão me levar.

27.12.2012

Breve será o tempo que nos separa

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Breve será o tempo que nos separa.
Longos e plenos serão cada um de nossos dias,
Tardes preguiçosas de verão,
Noites tintas de alumbramento,
E as manhãs, douradas, pomos de nosso delicado arfar.
Voltaremos aonde nos pertencemos,
Desde sempre e para todo o sempre.
A leveza dos teus panos tremulará nos ventos
E a calma voltará à superfície das águas.

Meu coração anda vertendo nuvens.

10.10.2012