Tempo

O melhor de tudo terá sido sempre o tempo.
Tempo do azeite que desce pela folha
E do sal que dele se abebera.
Tempo do incenso que se queima e se desfaz
E espalha em fumo a morte doce e indolor.
Tempo que passa, trem fora do tempo,
Trilhos de aço forjados na estação.
Folha a cair no outono,
Sal, azeite,
O tempo todo miolo da vida.


Este poema escrevi em meus primeiros dias de Brasilia. Eu ainda nao sabia que seria seduzido pela cidade, o que na época era impensável, mas talvez já presentisse que aqui ganharia uma percepção diferente do tempo e, totalmente diferente, do espaço. Hoje, um ano e pouco depois, e anos luz daqueles primórdios, olho o horizonte pela janela de meu quarto/estúdio, percebo como foi dura a trajetória, afastado da minha São Paulo e principalmente de meus filhos e amigos, e reconstruo, em bases nem sempre firmes, que por vezes tenho de erguer como que do zero. O tempo, que ainda não esclareceu o quê vim fazer aqui e, mais, porque tenho aqui um projeto de futuro que oscila mas aos poucos vai tomando forma, como o azeite que arredonda e cai como uma pequena esfera sobre a folha de alface. E cai como uma lágrima de amor.