Venta, e venta, mas não há morros, e muito menos uivantes. Tudo aqui é uma planície num lugar muito alto, onde se cultiva mais que tudo a solidão.
As janelas batem e alimentam meus fantasmas, minha rígida máscara se desmancha e se estatela no quintal como os torrões de terra desta seca, branca poeira de uma alma branca, terra vermelha de uma alma rubra, reverberação de sonho.